Trasmutar.

Golpes. Corridas. Bruscos se elevan en la búsqueda de un paraíso infinito. Volver a ser etérea, ingrávida y libre. Hallarme perdida, sin desperdicio de humanidad o con demasía de materia. Agónica. Estupefacta.  Mitòmanos engendros de juventudes esquizofrenicas. Angustias desenfrenadas y paisajes virtuales. ¿Que buscan?. Mientras las lloronas abrigan a sus muertos, nuestras almas danzan despidiéndose de nuestra dermis. Claro de luna, o cielo sin tierra. El universo se ha hecho de nosotros mientras la inconclusa estadía nos acuna.